Ein Einheimischer, ein großer seiner Gilde, seiner gedenken wir heute, wie er da stand, die Gitarre in der Hand, wirklich in der Hand, auch unter dem Arm, nur weiß keiner bis heute so genau wie er das tat. Und so spielte er fröhlich seine Lieder, bis keiner mehr fröhlich war, nur er, und die Gitarre, lag immer noch eingeklemmt und seinem Arm, wenn er es denn so tat, und Tag für Tag kamen wir alle und hörten seine Lieder, oh Freunde, hätte er gewusst, wir taten es nicht seinetwegen, nein, wir taten es um Willen seiner eingeklemmten Gitarre. Sie war es, die uns all die Stunden fesselte, unsere Münder zum Öffnen förmlich zwang. Heute macht das dank diesen neumodischen Dingern jeder so, aber in diesen Stunden, wirklich, das waren ja noch ganz andere Menschen am Start, sowieso, man kann das ja nicht mit den heutigen Tagen vergleichen, in denen ein wenig reicht um viel zu sein und doch nichts. Kämmt ruhig eure Haare, schneidet euch die Tonsur, nach der ihr euch so sehnt, selbst im ähnlichsten Moment könnt ihr nicht weiter fern von ihm sein.

Die Altkleidersäcke stapelten sich meterhoch in der Garage des Mannes. Er hatte sie allesamt geklaut, im Morgengrauen, wenn keiner es sieht. Doch, ein paar hatten es gesehen, aber die waren da selber involviert und hatten kein Interesse daran, ihn zu verpfeifen. Nun ja, er sah aus, als könnte er auch ein paar von diesen Kleidern gebrauchen, die so viel schöner waren als seine. Er hatte kein Gespür für Ästhetik und kaufte eigentlich durchgängig die falschen Sachen. Er hatte die Feier nur kurz verlassen, um sicher zu gehen, dass alles noch an Ort und Stelle war. In seinem Wohnzimmer türmten sich die Fleischbällchen auf den Platten, die zu seinem Geburtstag angerichtet worden waren. Mit einem verzweifelten, aber gezielten Sprung rettete er sich in dieses Wunderland der roten Fraktion und schmiegte sich an [fügen sie hier den Namen der Person ein, die sie am meisten lieben], wie er eines der wohlgeformten Bällchen kurzerhand nannte. Glücklich war er auf diesem Schweinefriedhof, er hatte sie alle sterben sehen, nicht einverstanden, aber gefasst. Die Hoffnung auf ein Schlachtfest hatte er trotzdem.

Die Schmetterlinge flogen über der gerade gemähten Wiese, saftig grün, die Luft duftete noch nach frischem Gras und die drei kleinen Kinder spielten Fangen. Der Himmel war blau, kleine, flauschige Wölkchen konnten den in der Nase kitzelnden Sonnenschein nicht verdecken, der alles durch seine goldenen Strahlen in ein friedliches Bild verwandelte. Frische, feuchte Erde war auf einem kleinen Maulwurfshügel angehäuft, die von einem eifrigen Regenwurm durchwühlt wurde.

3 Meter darunter, ein Leichenmeer. Verborgen in der Schwärze der Erde, derselben Erde, die nur wenige Meter darüber von einem Maulwurf aufgeworfen worden war. Nicht viel hätte gefehlt, ein zerbrochenes Schlüsselbein zu Tage zu fördern. Fruchtbar war die Erde wohl geworden, gestärkt durch austretendes Blut, durchwurzelt von den Überresten.

Der Zwiespalt im System, das irrationale Moment, oh Widerspruch, du verbindest, die Wunden wie die Begriffe. Lass die Puppen tanzen, die das allzu Offensichtliche in seiner Tiefe offenbaren wollen und doch nur die Oberfläche kratzen, wie Balu am Baum. Die Verführung des Trügerischen, die Verballhornung des Wortes, die Täuschung der Struktur.

Ich bin schwer am überlegen, einen Lieferservice für Zangen anzufangen. Zangen rund um die Uhr, mit Käse überbacken oder auch süß-sauer eingelegt. Es gibt noch ein paar Probleme mit dem Eisen, dass ist so teuer geworden und ich glaube, dass könnte ein großes Wagnis sein. Aber letztendlich hat jeder ein Nagel-Problem und dann ist meine Stunde gekommen. Maria, die Alte, sieht das genauso, ich werde wohl einfach das Risikokapital auf sie abschieben und mir einen faulen Lenz machen, auf 200 °C, mit Käse überbacken. Wichtig ist aber die Lieferzeit, und auch da weiß ich, dass es schwierig wird, ich schau so gerne zu, wie der Käse schmilzt, und da geht schon einiges an Zeit verloren, im Zangensegment schläft die Konkurrenz nicht!

Ich kaufte mir eine Kette, der Perlen waren es zehn, ich vermochte sie nicht anzuschauen, so hell schienen sie. Sie hatten etwas Eigentümliches an sich, sagten die anderen, mir war das viel zu hell. Im Generellen haben die ja auch meistens recht, warum sollten sie jetzt lügen. Ich gab sie weg, eine nach der anderen, glücklich waren die Augen jener, die sie empfingen. Ich rannte weg, den Berg entlang, die Klippen stieg ich hoch. Ich sah ein Feld, kein herkömmliches, es hatte etwas Bedrohliches in sich, ich sah eine Hecke dahinter, es war nicht meine. Doch das Feld, es war mein. Die hinter der Hecke standen, sie konnten mich nicht sehen, deswegen beobachtete ich sie durch die Hecke, man durfte nur die gläsern glänzenden Stacheln nicht berühren. Zehn waren es hinter der Hecke, sie trugen jeder eine der Perlen, die ich einst um den Hals trug. Ich wollte sie beschimpfen, doch ich selber hatte sie ihnen gegeben, war ich es nicht, der den Fehler begangen hatte? Zwei Kühe standen auf dem Feld, ich hätte sie ihnen geben sollen, die Perlen, doch auch sie hatten etwas in sich, das mich abhielt. Sie hielten ihre bescheidene Mahlzeit, die ich niemals hätte halten können, ein Brot, zwei Scheiben Wurst, ohne Käse. Nichts anderes, als man von Kühen erwartet. Kälbchen hatten sie auch, aber die hatten ganz eigene Vorstellungen von Mahlzeiten. Jetzt macht auch der Berg wieder Sinn.

Haare erbeben, Widder drehen sich im Kreis, nicht ein Krümel bleibt auf dem andern. Es ist Erntezeit. Ferkel tanzen munter auf der Wiese, singen ihre schweinischen Lieder und genießen ihr Hundeleben in vollen Zügen. Das meint auch der Bauer, der das Fest für morgen vorbereitet. Die Äpfel hat er schon gepflückt. Sie haben zwei Farben, auf der einen rot, auf der anderen grün. Das hat etwas zu bedeuten. Ich sehe einen der Äpfel, wie er sich vor meinen Augen in eine Birne verwandelt, die Farbe bleibt aber. Würde alle Energie in dieser Birne stecken, ich würde sie nicht anfassen, würde ein Wurm herausschauen, ich würde den Hamburger vorziehen. Würmer schauen aus vielen Äpfeln heraus, sie schreien dich an, du sprichst nur nicht ihre Sprache und würdest besser daran tun, sie zu lernen, wenn du es auch nicht willst.

Ferkel wollen im Allgemeinen nie ihre Zähne putzen, deshalb ist ja auch der Mundgeruch bei ihnen so stark.

Des Kaisers Hund stand vor dem Hausausgang. Er stand davor und überlegte, sollte er die Klappe nehmen,  oder doch versuchen, die Türklinke herunter zu drücken. Raus musste er, schon seit Stunden, das war ihm klar geworden. Die Klappe war nicht rechteckig, wie man es bei solchen Klappen vermuten könnte, sie war seltsam geformt, fast schon wie eine Cola-Flasche. Er verabscheute zwar die Unternehmenspolitik, selbstverständlich, aber entschied sich dann doch für die Klappe, denn er musste diesen Kompromiss jetzt einfach in Kauf nehmen. Ein Floh kratzte ihn am Rücken, den könnte er doch auch gleich los werden, doch auch dieser Floh wollte ganz entschieden mit durch die Klappe. In diesem Moment ging die Tür auf und der Hund prellte sich die Nase. Dadurch wurde sein Unternehmen leicht verschoben.

Sanmann sprach zu mir. Ich hatte seine Sprache gelernt und wollte ihm nun durchaus verständlich machen, was ich für ihn empfand, nein, keine Liebe. Während dem Gespräch fielen mir erst meine vielen Sprachfehler auf, die ich auch nach Jahren des Lernens machte. Komisch, andere schienen ihn zu verstehen, sie verlangten nach seinem Sand, der mich so gar nicht reizte. Es war grober Sand, nicht schlecht, aber grob.  Was mache ich nur mit dir, Sandmann? Die Kinder verlangen nach dir, aber ich kann deine Sendung einfach nicht mehr sehen, sie hat mich nie gereizt und wird es nie tun. Vielleicht bringe ich dich unter die Erde, ich weiß nur nicht, was da eigentlich ist, ob es dir da nicht sogar gefällt, vielleicht sollte ich dich in einen Baum sperren, unerträglich grün, voller Lebenssaft, damit jeder Sand aus dir herausgepresst wird. Die Wüste wird dir fern sein, das ist jetzt mein Nachschublager, du wirst an Lebensfreude zugrunde gehen in deinem Baum.

Vielleicht war es ein Tag wie heute, als Gregor beschloss, das es besser sei, nicht mehr. Er sah den Nebel kommen und wünschte sich Regen, sah Kleines und konnte nicht genug kriegen, es zeriss ihn förmlich, als die ersten Tropfen auf ihn fielen, sie fühlten sich an wie ein schlechter Roman auf einem von stundenlanger Arbeit gestählten Arm, der schon so manches emotionale Frauenherz durch seine Anspannung beim Lesen dieses Romans fast erreicht hätte, Kleinigkeiten, jedenfalls war der Stress einfach zuviel geworden und es zeriss ihn. Früher habe ich Luftballons zerissen, heute zereiße ich nur noch schlechte Romane. Denn sie sind es, die eine ganze Generation in den Abgrund gerissen hat, eine Generation, die den ganzen Niedergang gewollt hatten und nun selber erlitten. Gregor war da nur noch ein Opfer für die Quote. Es tut mir Leid für ihn, den Gregor, er hätte wirklich Besseres verdient, was Neueres als seinen alten Benz, den er schon seit seiner Festanstellung besaß. Keine besaß sein Herz, nur der Benz, der hatte es ihm angetan, den konnte er nicht mehr loslassen und so gingen sie zusammen in den Tod, der Benz war ganz schuldlos. Es waren die Frauen.

Indische Seidenmalerei zerstört durch die Blume eine ganze Menge holländischer Porzellanmanefakturen, ist aber trotzdem auf dem Weg zum Welterfolg, hatte ich das schon erwähnt? Seidenmalerei kann ich schon lange nicht mehr tragen, ich bin dafür einfach zu fett geworden, der Erfolg hat mich zu dem gemacht, was ich bin. Ich trage jetzt nur noch Baumwolle, im Nil gewaschen, da stimmt dann auch wieder der Bezug. Weiß trage ich nie, nur noch rot, um mein Sinn für Ästhetik Ausdruck zu verleihen, und die Zahlen geben mir Recht. Edwin Fischer, ein erfolgreicher Unternehmer aus den Staaten, hat es vor mir ausprobiert. Ein System, das sich jetzt durch die Allgemeinheit auszahlt, auch wenn die indischen Unternehmer jetzt auf Glücksspiel umsteigen müssen. Leute sagen, ich wäre so kalt geworden, es ist aber denke ich eher mein neues Parfum, ich sag es ja immer wieder, der Neid. So, danke für den Plausch, ich steche in See, Adieú.