Die Schmetterlinge flogen über der gerade gemähten Wiese, saftig grün, die Luft duftete noch nach frischem Gras und die drei kleinen Kinder spielten Fangen. Der Himmel war blau, kleine, flauschige Wölkchen konnten den in der Nase kitzelnden Sonnenschein nicht verdecken, der alles durch seine goldenen Strahlen in ein friedliches Bild verwandelte. Frische, feuchte Erde war auf einem kleinen Maulwurfshügel angehäuft, die von einem eifrigen Regenwurm durchwühlt wurde.
3 Meter darunter, ein Leichenmeer. Verborgen in der Schwärze der Erde, derselben Erde, die nur wenige Meter darüber von einem Maulwurf aufgeworfen worden war. Nicht viel hätte gefehlt, ein zerbrochenes Schlüsselbein zu Tage zu fördern. Fruchtbar war die Erde wohl geworden, gestärkt durch austretendes Blut, durchwurzelt von den Überresten.
Der Zwiespalt im System, das irrationale Moment, oh Widerspruch, du verbindest, die Wunden wie die Begriffe. Lass die Puppen tanzen, die das allzu Offensichtliche in seiner Tiefe offenbaren wollen und doch nur die Oberfläche kratzen, wie Balu am Baum. Die Verführung des Trügerischen, die Verballhornung des Wortes, die Täuschung der Struktur.
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